Aquella tarde en Mazatlán el cielo tenía un color extraño, como si el sol se hubiera escondido antes de tiempo.
El aire se sentía pesado, cargado, con ese olor a mar bravo que anuncia que algo viene.
Los pescadores miraban hacia el horizonte y, sin decirlo, sabían que el Pacífico no estaba tranquilo.
Las radios empezaron a sonar con advertencias. “Huracán Olivia se acerca a las costas de Sinaloa”.
Algunos corrían por agua, otros tapaban ventanas, y otros simplemente se persignaban.
En cuestión de horas, el viento empezó a soplar con una fuerza que parecía arrancar el alma de las cosas.
Los techos volaban, los postes se doblaban, los árboles caían uno tras otro como fichas de dominó.
El mar se levantó furioso, devorando parte del malecón, y el sonido del viento era tan fuerte que no se escuchaban los gritos entre las casas. Todo Mazatlán temblaba.
Hubo un momento —breve, silencioso— en que el viento paró.
La gente salió pensando que ya había pasado… pero no. Era el ojo del huracán, la calma antes de la segunda embestida.
Y cuando volvió, lo hizo con más rabia. Esa noche, muchos rezaron sin hablar, abrazados en la oscuridad, esperando que sus paredes resistieran.
Al amanecer, la ciudad no era la misma. Las calles estaban llenas de ramas, láminas, cables y silencio.
No había luz, no había agua, no había calma. Pero entre tanto desastre, también había vida: vecinos ayudando a levantar los escombros, mujeres cocinando lo poco que quedaba, hombres buscando cómo reconectar los cables de esperanza.
Olivia se fue, pero dejó cicatrices que todavía se sienten en el alma de quienes la vivieron.
Y hoy, medio siglo después, mientras el mar vuelve a brillar tranquilo, la pregunta resuena como un eco en el viento:
¿Estamos realmente preparados para otro huracán?
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